Immer. Nie. Jeden Tag.
Alles dreht sich.
Der Tag ist zerstört.
Ein kurzer Gedanke und Schluss.
Alles kommt wieder hoch.
Die Fragen: Warum?
Kann sie es nicht sein lassen?
Nein, immer wieder denkt sie drüber nach.
Zwei Monate nicht eine Sekunde.
Und plötzlich täglich.
Zerstörung von Innen.
Sie nimmt einen Pinsel und Farbe.
Malt Herzen, malt Kreuze.
Fühlt Liebe, fühlt Hass.
Nimmt ihre Kamera. Macht Fotos.
Überall Blut.
Es war kein Pinsel. Es war eine Klinge.
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