Eine Ansammlung von Tränen

Ein kleines Mädchen.
Geliebt von ihren Eltern.
Wuchs auf, bei ihr, bei ihm.
Hatte eine wundervolle Kindheit.

Das Mädchen wird größer.
Wird älter, macht viel mit.
Sie ist ein glückliches Kind.

Sie gewinnt an Selbstbewusstsein.
Kann sich gegen die Gefahr wehren.
Kann sich gegen die Angst wehren.
Kann sich gegen den Schmerz wehren.

Die junge Frau mit dem starken Charakter.
Ein Lachen steht ihr tausendmal besser,
als Tränen auf ihren Wangen.

Doch bald rennen die Tränen nur so über ihr Gesicht.
Jede Träne findet ihren eigenen Weg.
Jeder Weg steht für einen anderen Schmerz.
Der Schmerz verteilt sich auf all die Tränen der vielen Jahre.

You have to smile.
             Why?
     Cuz that's what makes you wonderful!
                                           Stefan

Passt auf die Richtigen auf

Es gibt Menschen, die sind Klasse. Es gibt Menschen, die sind Scheiße. Es gibt Menschen, die können gut singen. Es gibt Menschen, die haben ein ansteckendes Lächeln. Es gibt Menschen, sind beliebt. Es gibt Menschen, die könnte man knuddeln. Es gibt Menschen, die sind cool. Es gibt Menschen, die sind hilfsbereit. Es gibt viele verschiedene Menschen. Doch es gibt nur wenige Menschen die mit deinen Eigenschaften klar kommen. Pass auf diese Menschen auf, denn sie sind die, die dein Leben zu dem machen was es ist.

Vermissen

Zeit vergeht.
Man lernt Menschen kennen.
Man lernt Menschen lieben.

Man lernt verrückte Leute kennen.
Verrückte Kerle, verrückte Mädels.
Eine verrückte Person.
Nur Sekunden hat man Zeit.
Dann sieht man sich Stunden nicht.

Die Blicke folgen ihr.
Sie findet keinen Gefallen am Abschied.
Die Erinnerung immer mit dabei.
Und den Schmerz auch.

Abschied. Schmerz.
Wiedersehen. Freude

Schreiblust

Ich hab voll die Schreiblust und hab auch einiges geschrieben, aber irgwie gefällt mir davon nix wirklich. Naja, ich probiers mal mit bearbeiten, vielleivh gefällt es mir ja danach. (:

Bilder lügen nicht

Immer. Nie. Jeden Tag.
Alles dreht sich.
Der Tag ist zerstört.
Ein kurzer Gedanke und Schluss.
Alles kommt wieder hoch.
Die Fragen: Warum?
Kann sie es nicht sein lassen?
Nein, immer wieder denkt sie drüber nach.
Zwei Monate nicht eine Sekunde.
Und plötzlich täglich.
Zerstörung von Innen.
Sie nimmt einen Pinsel und Farbe.
Malt Herzen, malt Kreuze.
Fühlt Liebe, fühlt Hass.
Nimmt ihre Kamera. Macht Fotos.
Überall Blut.
Es war kein Pinsel. Es war eine Klinge.